EL NIDO Y MI EGOISMO: 

Cuando digo que soy una persona extremadamente egoísta, la gente piensa que es una especie de falsa modestia o algo así, para esconder mi naturaleza altruista. Pero no es verdad, hasta el acto más generoso que puedas auditar en mi pasado más reciente respondía a una necesidad propia. Cualquiera. Todos. Absolutamente todos, incluso cuando ayudé a bajar las escalera a aquella madre con el carro gemelar. Os pongo un ejemplo. Una familia de aves (soy la antítesis de Rodríguez de la Fuente, así que solo os puedo decir, sin tirar de google, que son negros y de pico amarillo) ha decidido anidar en el brezo de nuestro jardín. Lo descubrí una tarde como hoy, sentado, leyendo o escribiendo. Dos pájaros rondaban sin parar a mi alrededor y, lo más curioso, ambos con alimento (en algunos casos todavía vivo) atrapado en sus picos. O en una especie de locura transitoria me habían adoptado como su hambriento polluelo, y digo locura porque es evidente que hambre, lo que se dice hambre, no debe parecer que paso, o tenían por ahí a la prole. No tardé en localizarlo, aunque habían sido bastante eficientes en su ocultación. El caso es que, seamos sinceros, una familia de pájaros donde tú tienes las sillas para sentarte a leer o tomar una cerveza, no es una buena idea. Los pájaros, por lo general, ni respetan el entorno de lectura ni tienen la costumbre de defecar en los espacios habilitados para ello. Podría desahuciar a la familia de mi terraza. Pero no lo hago. Y ahí es donde voy. Y me quedo quieto no pensando en ellos, en los polluelos, en los padres, o en todos a una. No, lo hago pensando en mí, en cómo me sentiría si yo perdiera mi casa y no tuviera donde pasar la noche ni donde alimentar a mis hijos, mi prole. Y más aun asumir el fracaso, yo, que había decidido, que había elegido, el lugar y había construido un hogar (un nido) a prueba de injerencias humanas, de no haber tomado la decisión correcta. Por no asumir ese fracaso, pienso pasarme la primavera limpiando cagadas de pájaro de mis sillas y mesas. En realidad por ser incapaz de no empatizar...

 PASAR A LA HISTORIA: 

Hala, pues ya puede estar tranquilo el "bueno" de Benjamín. Ya ha pasado a la historia. Jamás, en ningún conflicto bélico, se habían contabilizado tantas pérdidas de miembros por parte de niños. Jamás. Más de mil piernas o brazos amputados en lo que va de conflicto. Se dice pronto, pero un millar de niños o de niñas estarán marcados de por vida con la ausencia de una parte de su cuerpo gracias al egocentrismo bélico de, entre otros, Benjamín. A mí me parece buen momento para dejarlo, Benja, ya saldrás en los libros de historia, ya serás un héroe para una parte muy, muy, pero que muy reducida de la humanidad, pero que es justo, que cosas tiene la vida, la que te sustenta en el poder, ese poder con el que cortas piernas y brazos a troche y moche. El resto te lo vamos a agradecer eternamente. Venga, estás tardando...

NOTA: Disculpad la crudeza de la foto, pero me la pedía el cuerpo...

 VIOLENCIA VICARIA: 

Atendiendo a las cifras de este inicio de año, si eres menor de catorce años, tienes más probabilidades de morir asesinado por la pareja o ex pareja de tu madre, sea o no tu padre, que en un accidente de tráfico. Si siguiéramos la proyección iniciada en los que llevamos de 2024 morirían en España 24 niños por violencia vicaria y en las carreteras, en 2023, fueron 22 los fallecidos. Así, poniendo las cifras en comparación, entiendo que es más fácil asumir que se trata un problema serio, muy serio, esto de los asesinatos de niños por hacer daño. Espero, confío, hasta rezaría si estuviera dotado de fe, para que los datos de los primeros meses hayan sido una macabra anécdota, pero, sea como fuere, dado que uno ya sería intolerable, sean las que sean las cifras que arroje el final del 2024, es urgente ponernos manos a la obra, porque una sociedad que se precie no puede tolerar este nivel de violencia contra la infancia, ni este riesgo latente. No soy experto, no puedo aportar soluciones, solo mi indignación, y más cuando tengo que escuchar ciertos comentarios, ciertas sandeces, de políticos, sí, pero también de personas de mi entorno, a las que me dan ganas, cuando relativizan este asunto, mezclando churras con merinas, denuncias falsas y feminzacis, de mandarlos, literal y metafóricamente, a tomar por culo. Me falta valor, o me sobra vergüenza, pero es verdad que, en lo personal, debería ser más beligerante con ciertas actitudes. Lo reconozco, ya va en mi carácter, la tendencia a eludir el conflicto me impide poner las cosas en su sitio. Mea culpa, porque falta, lo que se dice falta, hace, y mucha. 

 DE CAJÓN DE MADERA DE PINO: 

Acorde a mis limitaciones, los análisis que realizo sobre la realidad que me rodea se apellidan Simplones, todos sin excepción. Eso no quita que alguno pueda ser acertado. Por ejemplo, no sé tú, pero yo tenía muy, muy claro que Netanyahu sabía que si bombardeaba un consulado iraní en cualquier lugar del mundo, habría una respuesta armada. Es decir, en los cálculos contaban con ello. Por tanto la respuesta formaba parte de la propia estrategia. Ahora resulta que no solo dentro de su país ha recuperado crédito, donde estaba perdiendo popularidad a bombas, digo, pasos acelerados, sino que la opinión internacional le ha dado un plus de legitimidad a su agresiva y peculiar defensa del país. Es decir, bombardear intereses iraníes formaba parte de una estrategia de blanqueo de la violencia ¿cómo no se va a defender si lo han bombardeado? Eso no quita que Irán haya entrado en el juego manchándose las manos con la misma falta de respeto hacia la paz, pero lo de Israel es insoportable. Si este tipo no es echado a patadas del gobierno por sus conciudadanos, dudo que el panorama internacional sea capaz de ponerse serio. Es como ese primo díscolo, violento, que la familia trata de ocultar e incluso justificar. Lo que pasa es que este primo, igual de macarra, tiene botoncitos para bombardear países... 

 ATHLETIC:

Hay varias razones para que tenga un pequeño corazoncito rojiblanco y norteño. La primera, y supongo que la principal, fue mi abuelo; como tantos en su época y más para alguien de izquierdas, ser del Bilbao era casi una obligación. Pero eso entró en conflicto con mis primeros años de futbolero, cuando ya era más de las personas que de los escudos; eso sí, una vez la persona me arrastraba, la camiseta se hacía mía. Y yo era de la Real porque era de Arconada. Después llegó Butragueño y la historia cambio...hasta hoy. 
Adyacente a todo esto, de índole futbolero, está lo que yo llamo el síndrome del Sil. Ya sabéis, ese río que carda la lana mientras la fama se la lleva el Miño. Pues la filosofía tan particular del Athletic (que no comparto) lo convierte en un luchador en condiciones desiguales. Eso le da un toque romántico a su escudo, a su historia y a sus victorias. Por eso me arrastra, porque tengo la tendencia de colocarme de parte del débil; por lo general, y en lo particular en el deporte, por ese lastre ancestral de todas las historias del David frente al Goliat que nos han ido metiendo a "roscachapa". Por eso me alegré con el título de copa; por eso estaba nervioso en los penaltis. Y aunque viendo las calles de Mallorca llenas de euforia también se me habría puesto la carne de gallina (me pasa con cualquier alarde colectivo de felicidad) con lo de ayer en Bilbao se me pusieron los pelos, directamente, como escarpias. Aupa pues.  

 DESGRACIADOS:

Tenía un artículo previsto para hoy. No es que fuera el colmo de la alegría, pero bueno. De verdad que lo intento, intento hacer, al menos de vez en cuando, de este rincón una oda al chascarrillo y la ironía, pero es que la realidad me arrolla. Mientras hacía ejercicio (estoy pensando cambiar de rutina) las noticias han lanzado otro zarpazo: un niño de cinco años acuchillado por su padre para hacer daño, el máximo que un ser humano puede infringirle a otro, a su madre. Nos conocemos, no tengo que fingir, ni venderme, tenemos una edad ya para fachadas inútiles. Pero estas noticias, justo estas más que ninguna otra, me hacen daño físico. Siento como mi cuerpo se estremece, como el corazón da un latido impar, como el estómago se retuerce, como los músculos de la mandíbula se tensan y los dientes se juntan tanto que temo se me desprenda alguna pieza. Me cuesta respirar y nada tiene que ver con los pedaleos. Me acongoja, me comprime, me hunde, me paraliza. Y no lo entiendo. No sé si merece la pena hacerlo, porque la comprensión no va a rebajar mi dolor y, lo que es más importante, no se lo va a quitar a la madre ni va a devolver a la vida al pequeño. Estos desgraciados me superan. Y no sé qué tenemos (debemos no, tenemos, en modo imperativo) que hacer como sociedad, pero este año ya son 5 los niños muertos en manos de los desgraciados de sus padres para hacer daño a las madres. Me cago en todo lo cagable, sabiendo que el dolor no remite, pero es que no puedo evitarlo...

 APRENDER DEL PASADO: 

Adidas ha decidido, voluntariamente, por sentido común y mercantil, eliminar de la venta la camiseta 44 de la selección alemana para la eurocopa por su parecido con el símbolo nazi. Aquí, en España, en cambio, tenemos un par de comunidades autónomas que han puesto en marcha una serie de normas para derogar la Ley de memoria democrática. En el camino han suprimido cualquier relación entre franquismo y dictadura, vamos, un blanqueamiento en toda regla, que equipara República y dictadura. Es decir, para estos mastuerzos y buena parte de sus votantes, es lo mismo un sistema democrático, con sus defectos y sus virtudes, que una dictadura surgida de un golpe de estado y una guerra civil, que lleva intrínseca en su propia idiosincrasia la anulación de cualquier virtud. Mi licenciatura en historia contemporánea es la responsable del tic en el ojo, el resto de la mala hostia y las ganas de vomitar. Tenemos mucho que aprender de los alemanes, quizá el país con el pasado más oscuro de los últimos siglos. Parece ser que nos gusta más el estilo de Milei, de ahí mis ganas de vomitar. 

 NOCHE TOLEDANA: 

Ahorraré los detalles escatológicos y me quedaré con la consecuencia de haber estado casi toda la noche en un semi voluntario duermevela. Mi cabeza se ha disparado. Ya me ha pasado otras veces, creo que hay un sofá y un mando en mi sesera, que cuando barrunta tormenta dice, hala, ponte a crear. En el propio sueño está la fantasía y la semi realidad que no es otra que una fantasía secundaria en la que soy consciente de que no voy a recordar mi ingenio a lomos de Morfeo. He hablado de ello otras veces. Lo curioso es que en el sueño de hoy, en el que yo hacía el guion de una película, que según mi juicio sonámbulo iba a estar a la altura del mejor Berlanga, sobre unos desheredados, un perdedores, una especie de frikis marginados, que deciden convencer al pueblo entero para invertir dinero en las apuestas. Lo que más recuerdo, además de mi propia frustración del estilo ¡mierda que me despertaré y esta maravilla se quedará en el limbo ! es el final de la película. Un grupo peculiar de una docena de tipos caminando, vistos desde atrás. Unos muy altos, otros muy bajos; unos gordos otros espaguetis andantes; cabezones y lo contrario; bracilargos, sin una pierna...en fin, un poema. El espectador sabe que van camino de la casa de apuestas y una voz en off diciendo "estos hombres van camino de hacerse ricos. Ninguno de ellos estará para contarlo en un par de años, pero no queremos estropear la belleza de esta imagen con información innecesaria". Así terminaba mi película. Era buena, eso dice mi subconsciente; me gustaría que mi parte consciente fuera tan condescendiente con lo que creo en lucidez. Nunca lo he conseguido. 

 Hoy, otro cuento...y quien sabe si algo más: 

LA ECUACIÓN:

            -¿Te masturbas pensando él?- La pregunta la descolocó tanto que soltó una bocanada de humo preventiva en modo de tos. Entonces se dio cuenta de que llevaba demasiado tiempo, otra vez, hablando de su fisioterapeuta, el joven rubio y alto con el que se citaba dos horas a la semana.

            -Pero Isma ¿cómo me preguntas eso? – El gesto de su novio era más de curiosidad analítica que de otra cosa, pero ella estaba tan desconcertada que no supo leer las líneas de su rostro- Sabes perfectamente que yo no me masturbo…

            Era una mentira a medias, o una media verdad, igual de piadosa. Ismael lo sabía. Y si él sabía, a ciencia cierta, que su novia se masturbaba, era evidente que la mentira se escondía en la otra mitad de la ecuación. Nunca había sido bueno en matemáticas, pero volvió a sentir esa minúscula euforia infantil, la de, por fin, haber resuelto la ecuación. No recordaba, eso sí, que fuera tan triste.

Nota: digo que quien sabe si algo más porque este cuento ha nacido, más bien, como inicio de una novela...

 LA LLUVIA Y LA SEMANA SANTA: 

Es una de esas noticias recurrentes, como los niños abriendo los regalos el seis de enero, los turistas abanicándose en agosto en alguna ciudad costera, los atascos de la operación retorno o las fiestas en las puertas de las administraciones de lotería que reparten el gordo en navidades. Me refiero a las lágrimas de los cofrades porque su paso no puede salir a procesionar por culpa de las dichosas nubes y su costumbre de mojarlo todo, costumbre, por otro lado, cada vez menos arraigada en el cielo patrio. Como no soy creyente, no voy más allá, total, la Semana Santa se encaja en plena primavera, que la sangre altera, así que la primavera no hace sino primaverear. Pero ¿y los creyentes? Que yo se que la fe es a la razón lo que la noche al día, pero ¿no se hacen preguntas? Porque da igual abril, que marzo, que ellos cambian las fechas y las nubes, erre que erre, tronando. Vamos, yo, visto lo visto en estos últimos cincuenta años de vida, me da que a su Dios gracia, lo que se dice gracia, no le hace mucha eso de los paseos en volandas de figuritas de porcelana con matos brillantes o musculados sangrantes arrastrando una cruz a lomos de velludos soldados y su cabra, por no hablar de los encapuchados y sus cirios. Que a las pruebas me remito, blanco y en botella...jabón de lavadora.

 Hoy en modo cuento...

LAS NOTICIAS:

            Habían logrado pasar de puntillas por la actualidad durante todo el día. En el fondo no suponía tanto esfuerzo, bastaba con el hastío previo, no mirar las notificaciones del móvil, usar música enlatada en el coche y poco más. Del resto se había encargado la rutina: la salida del colegio, el atasco, la compra, las extraescolares, los baños, la cena. Rutina. Bendita rutina. Pero su conciencia no les permite pasar de puntillas por un día entero, así que claudican en la cena, ya a última hora, con el telediario 24 horas, el más aséptico y asumible. Cuando apuran las últimas cucharadas de la sopa recalentada que los gemelos se han negado a terminar, la presentadora anuncia la terrible noticia del atentado en Rusia. Las cucharas se quedan unos segundos paralizadas en el aire, el líquido amarillo humeando, al ralentí. Las imágenes son cruentas, y la cifra de muertos se acerca a los 120. Se miran en silencio, auditando su tristeza. Es una barbaridad que les ha helado la sangre durante unos minutos. Después, suspiran mientras la presentadora pasa a otra noticia. En el asedio de Israel a Gaza se contabilizan, en la jornada de hoy, cerca de setenta muertos. Pero las cucharas, estaba vez, no se quedan suspendidas, y aunque lo han escuchado, no han necesitado ni cambiar el gesto; y cuando la misma presentadora les hable de los muertos en la invasión rusa de Ucrania, ellos ya estarán hablando de la gestión el día de mañana…

Nota del autor: este cuento está basado en hechos reales. Y tiene su dosis ácida de autocrítica. Pero no alude a la insensibilidad, sino al rodillo, y a como el ser humano sobrevive a sus propias circunstancias y al dolor. Por eso somos la especie más tozuda de la tierra...

 Con humor, aunque no tenga mucha gracia...

 Hoy, ración doble por ser el día internacional DEL SINDROME DE DOWN...

MORTADELO Y FILEMÓN HECHOS PERIODISTAS:

Según el jefe de prensa de la presidenta de esta nuestra comunidad, dos periodistas encapuchados intentaron entrar clandestinamente en la vivienda que ésta comparte con su delincuente fiscal (no lo digo yo, lo dice su abogado) pareja. Y digo intentaron porque, al parecer, no fueron capaces de hacerlo. En el camino, un arrojado portero, porque hay que tenerlos bien puestos para ponerse delante de dos tipos encapuchados, por muy profesional que sea uno, digo, que no lo lograron porque el portero los pilló infraganti. Y cabe pensar ¿cómo sabe Miguel Ángel que los encapuchados eran dos periodistas, en concreto, de elDiario.es? Pues porque el portero, una especie de superhéroe con escoba, no solo los detuvo, sino que los interrogó, con tanta eficacia que los encapuchados, sin quitarse la capucha, amedrentados por la fregona sucia, confesaron de dónde venían. Y uno se pregunta, ¿cómo pueden ser tan tontos? No digo de confesar, que a saber que estratagemas paramilitares conoce el portero, que he visto muchas películas de Liam Nelson como para creerme cualquier pasado castrense, sino porque si tienes la intención de decir de dónde vienes, a la mínima, y a qué...¿para qué sudas y pasas el mal rato del pasamontañas? Con el cambio climático este tipo de decisiones son muy relevantes, que luego la piel sufre. También cabe preguntarse como los dirigentes del periódico no hacen un psicotécnico mínimo para contratar a sus profesionales. Eso o pedirles a los fabricantes de mentiras que se lo trabajen un poquito más, que hay decenas, sino centenares, de guionistas de Netflix en paro esperando oportunidades para crear. Un poquito de rigor en los bulos o acabaremos escuchando que Irene Montero ha vendido su casa de Galapagar para comprarse un ático como el de Ayuso...¿o eso ya lo hemos leído?

 SEGUIDORES DE PUTIN: 

No sé si te pasa a ti, pero estoy como hipnotizado por las imágenes. No paro de mirarlas. En modo foto y en los muchos videos. Los miro a ellos. No al dictador, sino a los que hay detrás, en los muchos planos. Es algo que me pasa siempre cuando un líder habla y detrás hay un grupo de acólitos celebrando sus frases. Me encanta ver como asienten y como entran al trapo en las subidas de tono para los aplausos. En fin, disfruto de su profesionalidad en el papel de afiliado del partido. Pero esta vez, ay, que las caras me han parecido otras. El mensaje corporal no me parece el mismo. De hecho, advierto recelo, y por mucho que lo miro, una y otra vez, no cesa esa impresión. ¿No os parece a vosotros que resultaría creíble imaginar que tras los fondos ocultos hay un par de batallones con las armas cargadas...y que ellos lo saben?

LA PARTE DÉBIL:

Si tú, yo y sobre todo cualquier persona con responsabilidad en la seguridad, se encontrara con alguien erguido en la barandilla de un puente, con la intención de lanzarse al vacío, estoy seguro que, en la medida de sus posibilidades y conocimientos, tratará, contra la propia voluntad del suicida, incluso si es mayor de edad, evitar que se quite la vida. No tengo la más mínima duda. Por sentido común e incluso, dependiendo de las circunstancias particulares, por profesionalidad. Porque la sociedad, en su conjunto, debe tratar de proteger la seguridad de todos sus integrantes, independientemente de sus circunstancias particulares, y no debe permitir que nadie haga daño, ni tampoco se haga daño a sí mismo. Por eso, siguiendo esta lógica, creo que las instituciones competentes deben darle una vuelta al asunto del régimen de visita de los maltratadores para con sus hijos. Usemos el último y lacerante caso de la violencia vicaria para impulsar un cambio que las circunstancias están pidiendo a gritos. Da igual que la madre considere que el padre puede cambiar, que tiene derecho a ver a sus hijos, que tenga miedo, que tenga pena, igual que un suicida al borde del precipicio, puede no ser consciente de sus propias circunstancias y del peligro de ese maltratador para con ella y, sobre todo, para con sus hijos. No importa la opinión de la maltratada, perdonad la crudeza, prima su seguridad y la de sus hijos. Y considero muy, muy importante terminar con una verdad que yo convierto en axioma y me gustaría, e incluso espero, que asuma la sociedad al completo, como primer paso al cambio definitivo: ningún maltratador puede ser buen padre. Ninguno. Jamás. Nunca. Y para este principio en ningún caso habrá excepciones. 

 ES EL CAPITALISMO: 

Hay una especie de revuelo moral, con el caso Koldo y con el de la pareja de la inclasificable presidenta de esta nuestra comunidad. La geste se rasga las vestiduras apelando a la moralidad, porque este tipo de personas, y otras muchas que lo hicieron dentro de la legalidad y que por eso no se cuestiona, se enriquecieron mientras el mundo entero se estremecía por un dolor y un miedo global sin precedentes. Pero yo no veo nada nuevo, es la misma historia de siempre. Los que se enriquecen con la guerra, con la muerte, con el dolor ajeno bajo el paraguas del libre mercado ¿no está, sino, alcanzando el olimpo del capitalismo? En eso consiste, en saber sacar tajada de la situación, en aprovechar las debilidades ajenas, el miedo, la ingenuidad, lo que sea, para meter la cuña y colar tu producto, lo más caro posible para aumentar beneficios que, como sabemos, nacen de la diferencia entre los costes de producción y su retorno en forma venta. Las moralidades son para los filósofos y los perroflautas que deben vivir, no conviene olvidarlo, en pisos alquilados en barrios pobres o incluso en habitaciones en casas con baño compartido. Yo no me sorprendo de la inmoralidad del capitalismo ni de sus practicantes. Lo estudié en su día y mi propia existencia le da la razón a mi formación académica. No entiendo, ni entenderé jamás, al peón, al obrero, al currito que lo defiende. Pero eso ya entra en el ámbito de mi cojeras. Lo demás...es el capitalismo, amigo, es el capitalismo. 

 AYUSO Y LA RESPONSABILIDAD: 

Yo, dueño de este pequeño espacio de libertad y cojera, no considero que Ayuso tenga responsabilidad directa sobre las posibles tropelías o inmoralidades cometidas por su hermano. Al fin y al cabo, un hermano no se elige. La actitud frente a ello ya es cuestionable, y cada uno afronta las cosas como quiere o como pude. Esa es otra historia. En cambio, una pareja sí que la eliges. Decides emprender un viaje conjunto, para lo bueno y para lo malo. Se ponen las cartas sobre la mesa y se decide. Aquí el avestruz no encuentra agujeros y uno no puede escabullirse de su responsabilidad. Y parece ser que la pareja de la presidenta de la comunidad de Madrid tiene por ahí un pequeño fraude con hacienda de unos cientos de miles de euros, vaya por Dios que casualidad más rimbombante, durante la pandemia. Por cierto, me pregunto a qué hora han quedado los garantes de la democracia para hacer un escrache en la puerta de la vivienda de esta pareja cuyo coste, por lo visto, supera el millón de euros. ¿O solo es ilegítimo que los perrosflautas con responsabilidades de gobierno busquen vivir lo mejor posible? Volviendo a la pareja presuntamente defraudadora ¿Qué hará Ayuso cuando empiece a saberse? Pues imaginad, seguirá todos los pasos del duelo político, desde la negación, a la indignación, a la conspiración planetaria urdida por Pedro Sánchez, quien tiene un poder omnímodo para hacer el mal, al parecer, porque es como Dios, está en todas partes. Y si la cosa se tuerce mucho, si las evidencias son muy evidentes, si el pecado es muy pacaminoso, si la culpa muy culposa, pues el pobre muchacho, en dos telediarios, pasará a ser ese señor del que usted me habla. Al tiempo. 

20 AÑOS DE MI 12M:

Todos los que tenemos una edad nos acordamos de lo que estábamos haciendo en aquellos momentos. 

Yo tengo muchos recuerdos, pero, curiosamente, el que más se ha anclado no fue el mismo 11 M, sino al día siguiente. Estábamos embarazados, mi pareja de baja preventiva, llorando sin parar en el sofá, enganchada a la televisión como no lo había estado en su vida, y como no lo ha vuelto a estar. Yo iba a firmar un nuevo contrato, una nueva empresa, una nueva ilusión. Tenía poco más de treinta años. No recordaba la última vez que había llorado. Pasada la infancia, y educado en el lesivo los hombres no lloran, soportaba el dolor con cualquier alternativa que no incluyera pucheros y agua salada. A las doce de la mañana iba en mi coche, a un par de kilómetros de casa, por una amplia avenida carabanchelera. Paramos todos. Nos bajamos, y durante un tenso, emocionante y casi catártico minuto, la ciudad se detuvo. Yo empecé a llorar. Eran lágrimas pesadas, que arrastraban tanto que me dejaron huella, quizá para siempre. 

Desde aquel intenso minuto, llorar, y menos por emoción, dejó de ser un estigma. Y lo he hecho tanto que pareciera una venganza, como si mis lacrimales quisieran recuperar el tiempo perdido. 

 Me encanta cuando los micros dejan un regusto de humor...

LAS GAFAS:

            Lo malo no era que se le hubieran caído las gafas. Tampoco que estuviera arrodillado, palpando con sus manos la tierra, desesperado, intentando encontrarlas. Ni mucho menos ese murmullo creciente a su alrededor. Lo peor de todo era que no le hubiera hecho caso a su madre: pero ¿cómo vas a ser torero tú, hijo mío?

Hoy un micro cuento convertido en micro video...

 Mejor, aunque ganas dan de cabrearse, tomárselo con humor...

 Hoy cuento (basado en hechos reales)

GUACHAPEANDO:

Amigo A está sentado con Amiga B. Han quedado en un banco del parque para pasar unas horas juntos, que hace mucho que no nos vemos, dijo Amiga B. Están en silencio, atentos a sus móviles. Amigo A le escribe a Chico B, porque esta noche ha quedado para tomar unas cervezas; le cuenta que está con Amiga B, a la que hacía mucho que no veía. Amiga B, a su vez, le cuenta a Chica A que ha quedado con Amigo A y que está con él en un banco, que se ven esta noche, a eso de las once, para ponerse al día.

Unas horas después Amigo A está, en silencio, en la mesa de un bar, junto a Chico B. Escribe a Amiga B para preguntarle qué tal ha ido la tarde. Amiga B, a su vez, está en otro banco de otro parque con Chica A, también en silencio, porque está contestándole a Amigo A sobre como ha pasado la tarde. Chica A le cuenta a…

 LA SINCERIDAD DE LA CURIA: 

Un grupo de curas tiene un canal de Youtube, en el que sin cortarse un pelo, confiesan que rezan para que Dios llame a su seno al Santo Padre. No lo digo yo, ni lo uno ni lo otro, ni que se muera ni que es padre, ni santo, que lo dicen ellos. Uno a uno lo confiesan y se animan a seguir rezando. En esencia, desde el prisma ateo, quieren que el Papa se muera porque molesta por progresista. Nada nuevo en la Iglesia, que, de manera más o menos activa, ha utilizado la muerte del opositor como una herramienta más de su estrategia. De hogueras y cruzadas están los libros de historia llenos. Pero me genera cierta inquietud lo que trasciende desde el punto de vista creyente. Porque retrata a su Dios de un modo peculiar. Es un Dios al que rezándole es posible conseguir de él, o al menos eso creen, el favorcito de que alguien pueda perder la vida. Creo que eso en la legislación española se considera algo así como cooperación necesaria y tiene su pena de cárcel. Desde luego que si esto se acercara en algún modo a los preceptos del cristianismo, tendrían que poner las copias de la Biblia en las librerías junto a las novelas de Mario Puzo. Ya me parece caprichoso un Dios, sea cual fuere, que necesita unas frases ordenadas y emitidas o pensadas en contrición para ejercer su magnanimidad, así que extrapolar esa capacidad de te pido y ejecutas a la muerte, casi lo que me da son escalofríos, además de pena, mucha pena. 

 LA DEUDA ESTUDIANTIL: 

Los estudiantes americanos tienen una deuda acumulada que se acerca mucho, mucho, al PIB español (1,4 billones, con b de barbaridad, de euros). Es decir, para poder cursar sus estudios, los americanos se endeudan por lo que España es capaz de producir, desde el Cabo de Gata al de Finisterre, desde Portbou a Doñana, en doce meses. Ese me lleva a la tristeza que me produce comprobar lo difícil que es encontrar hoy en día plazas en la universidad pública. La proliferación de campus privados es una plaga, así como evidentes las deferencias varias y la preponderancia que se da a la universidad no pública como concepto. La falacia de la meritocracia que esconde, con buenismo malintencionado, lo más oscuro y torticero del capitalismo. Eso me recuerda que si España es un país único en mundo no es por el sol, o no solo por el sol, sino por nuestra educación y sanidad públicas, que no gratuitas. No se me ocurre otro final para este artículo que una encarecida petición, casi un ruego: votad para que esto siga siendo así. Votad. 

 

EL DESFILE:

            El diseñador, y el jefe de márketing, de la marca de moda Avavav pensó que la mejor idea para concienciar al planeta de la contaminación en torno al mundo del pret a portet era manifestarlo de un modo físico en el propio desfile. Su idea era especialmente sencilla, dejarían numerosos cubos de basura entre el público para que éste, al paso de los y las modelos, les arrojaran los desperdicios. Se frotaban las manos por el ingenio, lo transgresor y los pingües beneficios de una idea tan rompedora. Llegado el desfile, los profesionales de la pasarela, resignados, salieron al pasillo central dispuestos, no solo a desfilar, sino a recibir la mierda lanzada por el público. Pero nada de eso ocurrió. Uno tras otra, otro tras una, los modelos salían, paseaban y regresaban sin que el público hiciera nada. Los responsables no daban crédito. Había fallado su estrategia, el desfile no iba a tener la repercusión esperada. Pero nada más lejos de la realidad, terminado el mismo, les tocó a ambos salir a la pista, momento en el que el público, en bloque, decidió hacer uso de la basura…

 

NOTA DEL AUTOR: Esta es una distopía basada en hechos reales, más bien una utopía de cómo me hubiera gustado que pasase…pero no fue así.

 LA TONTERÍA Y LAS GUERRAS: 

Creo que fue Einstein quien lo dijo, y si no le pega. solo tengo la certeza de dos cosas infinitas, el universo y la estupidez humana y de lo primero no estoy tan seguro. Estamos viendo un ejemplo más con la guerra en Gaza. Resulta que ahora están trascendiendo unos videos en los que los soldados israelíes se mofan de los derrotados. En uno de ellos, que usaré a modo dejemplo, aparece, intuyo que con música, un soldado disfrazado de tiranosaurio (a la guerra llevan disfraces, Einstein estaba en lo cierto) y bailando entre tanques y cañones, se acerca a uno de ellos y ejecuta la salida de un proyectil. Resulta que el clamor internacional es unánime: es intolerable. Israel ha dicho que pondrá medidas y los soldados cachondos serán sancionados. En estas estamos que un tipo que disfrazado de dinosaurio lanza un misil y puede recibir una condecoración por acertar y matar al mayor número de personas, pero acabar en el calabozo por bailar disfrazado, que eso es una falta de respeto...¡¡¡¡¿de qué cojones estamos hablando?!!!! Que esos tipos matan a otros, y acabarán siendo héroes, que graben chorrivideos de machirulos polla corta es lo último que me importa. Los videos lo que demuestran es una verdad como un templo que viene de los tiempos de las cavernas: para las guerras es necesario deshumanizar al enemigo. Cuando dejen de invadir, arrasar, masacrar, violar, entonces podremos entrar en otras finuras. Siempre me ha parecido que regular la guerra es de las cosas más absurdas que ha hecho el ser humano, se puede matar, pero con cabeza. Bombas sí, pero de racimo no. Dan ganas de hacer un Fernando Fernán Gómez, pero nos controlaremos por alejarnos de la escatología. A mí la única regulación que me parecería de sentido común es que las batallas se dirimieran a piedra, papel o tijera. Todo lo demás me parece buenismo vacuo y mirar a otro lado. Las guerras son un puta mierda, las regulen como las regulen. 

 EL CURA Y LA BIBLIA: 

Se ha montado mucho revuelo con lo del cura de Don Benito. Sí, es verdad, traficaba, y eso ya se sabe, a Jesús le molestaba ¡no le iba a molestar! si entró en un templo látigo en mano por un mercado legal. A no ser, que lo que estuviera defendiendo fuera su territorio comercial. En fin, no me lío ahora con revisionismos. El caso es que yo no lo veo tan raro. La Biblia no recuerdo que hablara sobre el celibato, por lo que a quien se esté zumbando este hombre, siempre que haya voluntariedad entre ambos, poco puede importarle al Dios de guardia. En cambio, sí que hablan las sagradas escrituras de que nos amemos los unos a los otros, sin distinción de género. Y eso hacía este buen samaritano del orgasmo, facilitar a los más necesitados el estar a la altura en el tema de la satisfacción ajena. No lo veo yo tan preocupante, salvo por la cuestión de la salud y el mercado ilegal que no pasa por hacienda. Pero en eso, la Iglesia, mejor que no se meta, si no quiere salir escaldada, que como empecemos a revisar actividades comerciales off de récord...

 PROPÓSITOS DEL AÑO: 

Me he propuesto auditar (y motivar) el ejercicio en este 2024. No el físico, que ese, al nivel al que creo puedo alcanzar sin supeditar en exceso mi vida, creo que lo he logrado. Es el mental el que quiero revisar. Por eso me he lanzado un reto: leer 20 páginas al día. Como veis no soy demasiado exigente ¿quién no puede leerse 20 páginas un día? Si, ya lo sé, si el sábado y el domingo te haces el remolón hay que leerse 60 el lunes. Pero bueno, ahí está el reto, alcanzar las 7.300 páginas de ficción (prensa y manuales no cuentan) en el 2024. Para ello tengo una hoja de Excel (mi fiel escudero...) en la que voy anotando los libros y las páginas. El año no va mal, a la fecha siete novelas terminadas y 1.540 páginas, casi a 30 por día. Y no es esto lo que me invita a contaros esta frugal iniciativa, sino que releyendo los datos para ello me he dado cuenta de algo muy significativo: el 85% de las novelas están escritas por mujeres. Solo se ha colado Albert Espinosa entre las Elviras Sastre, las Lucía Gavás, las Nieves Hidalgo. No ha sido premeditado, la culpa la ha tenido Eva Baltasar. Su trilogía Permafrost, Boulder y Mamut ha trastocado de forma radical mi línea de flotación. Estos libros han surtido un efecto que no había sufrido desde que, muy adolescente, me leí La insoportable levedad del ser y me convencí de que quería ser escritor. El resto ha sido pura inercia y de todas he aprendido más de lo que suelo aprender en un libro. Ahora mismo, en cuanto termine de teclear, seguiré con Las vulnerabilidades de Elvira Sastre, que va camino de dejarme igual de tocado. Gracias, chicas, crezco cuando os leo. 

 ESTILO: 

No me ha gustado nada, pero nada, de nada, de nada, la respuesta del presidente del gobierno (de todos los españoles, que no se le olvide) ante el caso de corrupción destapado entorno a Ábalos. Las mascarillas, que parece ser enriquecieron a muchos. Triste, muy triste. Pero es agua pasada, por tanto ahora lo que podemos auditar es como se gestionan las evidencias. Que el presidente, repito, de todos los españoles, haya mentado otro caso similar para afear la actitud del contrario, es de un rastrerismo y simpleza vergonzante. Mantener la dignidad, evidenciar que nada se sabía y que todo será revisado y los culpables respondiendo ante la justicia. Es lo que toca. Lo demás es ponerse a la altura del me gusta la fruta, en un panorama político donde lo que triunfa, parece ser, es el chorizo. Yo, como votante de izquierdas, tolero de mala manera esta actitud chulesca en los políticos conservadores, pero me dan ganas de vomitar cuando la imitan desde la progresía. No, este no es el camino. 

 MIEDO EN RUSIA: 

Ser disidente en Rusia, está visto, es ponerle precio a tu propia cabeza. A mi un disidente encarcelado en circunstancias raras, raras, ya me escamaba bastante. Pero que muera en la cárcel, es que huele demasiado. Y si Putin no responde de la propia muerte como responsable directo, debería de hacerlo como responsable indirecto, al fin y al cabo, la responsabilidad, entiendo, de la seguridad de los presos en la cárcel es del Estado. El Estado debe responder. En cualquier otro lugar democrático del mundo, la muerte de un opositor en la cárcel generaría, como mínimo, cierto revuelo. A Putin parece que esto no le ha alterado lo más mínimo, lo mismo porque venía avisado. 

Pero no es justo pensar que esto solo ocurre en Rusia, ese lejano, despótico y rojo rincón de Europa. No hay que irse muy lejos, 14 personas implicadas en la corrupción del PP han muerto, algunos suicidándose, otros en extraños accidentes, desde que se iniciara la Gurtel. Pero claro, España no es sospechosa, aquí no matamos a la gente así porque sí...¿no? No seré yo quien diga que tener información sobre la corrupción de un partido político en España es tan peligroso como oponerse en Rusia...